Portada
Gilgamés
Revista FURTIVO
Ciudadanos del mundo
Muisne
Días de Otoño en Valdecabras
Esculturas de Vicente Marín
Esculturas de Julia
Fotos-Actualidad gráfica
Fotos-DíasdeotoñoenValdecabras1
Fotos-DíasdeOtoñoenValdecabras2
Fotos de Pozoamargo
Fotos de Valdecabras
Anuncios gratis
Poesía
Mis rimas
Pozoamargo
Valdecabras
CuencosdeCuenca
Variopinta
Hongos y setas
Opina
Libro de Visitas
Pozoamargo.Fotos
 

                                                  Mis  rimas y otras poesías

..........................................................................................................

             Las   Ratas


                  Debajo de un espino florecido
                   recordé mi pasado de tristezas,
                   cuando en mí la acidia hizo presa y
                   con herida abierta me tuvo herido; 

                            como por negro toro fui embestido
                            y ya latió mi corazón sin fuerzas;
                            como pececillo en la clara alberca
                            a merced de la red estuve vivo;

                                     bien amarrado me tuvo el destino
                                      con duras cadenas a fuertes rejas,
                                      que duras y fuertes fueron mis penas
                                      allí, entre las muchedumbres, vencido.

                   Un ángel me sacó de mi suplicio,
                    no de los del cielo, sí de la tierra,
                    con su saber, trabajo y experiencia
                    aplicados con fervor para el bien mío.

                                    Si el apoyo tuve de cuatro amigos,
                                     de muchos recibí la indiferencia,
                                     y 3 aprovecharon mi condena
                                     para mostrar su perfidia y su delirio;

                  a estas ratas, piltrafas de hombrecillos
                  que la vida sólo la venganza enseña
                  y de envidia les llena la cabeza,
                  yo los maldigo, por si nadie los maldijo.

..............................................

UNA

................................................................  

                          Victoria de Samotracia

Pozoamargo/Malva                          Efigie de mármol frío
                          que desde la alta proa
                          a los remeros diriges
                          sobre las crecidas olas;

                     olvidado desde siempre,
                     quizá, tu rostro en el mar
                     ¿quien será al que le reveles,
                     si serena o triste estás?


                                 Peregrina garza blanca,
                                 tus níveas alas al viento,
                                 ¿en qué puerto atracarás,
                                 o en qué estrellas en el cielo?

                            No sé a donde querrás ir,
                            o qué rumbo, hacia qué mares,
                            si perdiste la mirada,
                            no sé a qué tristes lugares.

                     ¿Quien te esculpió tan hermosa,
                     de cera tu pecho erguido?,
                     ¿quien quiso que eterna fueras
                     rostro, si ausente, divino?

                                   En el templo de mi alma
                                   tiempo ha que soy tu abrigo,
                                   lucero blanco entre estrellas
                                   de lo sublime destino.

....................................................................................................................

                                      LA  MANCHA

Pozoamargo/Uvas                                    Ven y mira las espaciosas tierras
                                    que forman el horizonte redondo,
                                    cubiertas aquí de viñedos verdes,
                                    allí de ondulados trigales de oro;  

                                            doradas tierras por las que levitan
                                            en el estío los rebaños solos
                                            en la reberberante lejanía,
                                            en nubes de polvo por los rastrojos;  

                                   tendidos en primavera los mantos
                                   de verde cereales matizando
                                   y lucen bocanadas de amapolas
                                   como gritos rojos en los sembrados.  

                                          Ven y siente el espacio infinito,
                                          la absoluta levedad en sus llanos,
                                          los cantos de las aves escondidas;
                                          ven, que vuele tu ser de entre tus manos.  

                                  Deja que tu imaginación se pierda
                                  tras sus claros arroyos y sus ríos,
                                  entre longueras de almendros y olivas,
                                  en sus boscajes de encinas y pinos;  

                                         camina por sus sendas polvorientas
                                         y llega hasta la cruz de sus caminos:
                                         en tu rostro recibirás la brisa,
                                         aires cardinales, feliz destino.  

                                                 Caminos por los que el buen Don Quijote
                                                 de castillo en posada ha cabalgado,
                                                 con la vista en el espacio puesta,
                                                 libertad y justicia pregonando.

...........................................................................................................................................................................................................................

                                     La rosa de tu jardín

Zumaqueras en Pozoamargo                                                      Están vibrando las hojas
                                                      y trae la brisa hasta mí,
                                                      por entre arboledas verdes,
                                                      perfumes de tu jardín;

                                                 de aquel tu jardín ameno
                                                 de colores y de luz,
                                                 donde, de las rosas varias,
                                                 eres la más bella tú.
 
                                                    En tropel vienen aromas
                                                    del rosal que tú has plantado,
                                                    y apasionados me cercan,
                                                    creen que soy tu enamorado;

                                                        la razón darles quisiera,
                                                        mas tú, si vienes, te vas,
                                                        y negra sombra me dejas,
                                                        solo, con mi soledad.

                                                   Lejos quedan ya los días
                                                   en que me venías a ver,
                                                   tardes de fulgencia clara,
                                                   cuando te empecé a querer,

                                                cuando a tus leves sonrisas
                                                no supe corresponder
                                                y, viviendo en otros mundos,
                                                no te pude comprender.

                                                    Si te llamo ahora, no vienes,
                                                    sabes que yo ya no iré,
                                                    que el corazón tengo herido
                                                    de rosas que no corté;

                                                        pero quizás algún día
                                                        alguna rosa, quizá,
                                                        a curarme las heridas
                                                        acuda y me enseñe a amar;

                                                   que yo creí en el amor
                                                   y siempre tengo, sabrás,
                                                   para una rosa las puertas
                                                   abiertas de par en par.

sarrietasarrietasarrietasarrietarrietasarrietasarrietasarrietasarrietasarrietasarrietasarrietasarrietasarrietasarrietasarrietasarrietasarrietasarrietasarrietasarrieta

                                                 Amanecer

                                Ya comienza el sol,
                                mañana nublada,
                                a desperezarse
                                por entre las jaras;

                          ya comienza el sol,
                          nublada mañana,
                                                                    a desenredar
                                                                    la niebla en las ramas;

                                la Aurora se ha ido,
                                apenas llegada,
                                que el sol la ha besado
                                como siempre, al alba.

                                Caudaloso río,
                                llega la mañana,
                                que celestes rayos
                                brillan ya en tu cara;

                                la bruma que cubre,
                                ya desmelenada,
                                tus espejos fríos,
                                hacia el cielo anda;

                                álamo del río
                                ya veo reflejada,
                                entre azules juncos,
                                tu sombra en el agua;
                               
                                ya cantan las aves
                                a la madrugada,
                                que el amanecer
                                les dio siempre alas.

barrutobarrutobarrutobarrutobarrutobarrutobarrutobarrutobarrutobarrutobarrutobarrutobarrutobarrutobarrutobarrutobarrutobarrutobarrutobarruto

                                               Sonetos a Pozoamargo

                       
Recorre en Primavera sus caminos,
sus campos de amapola coloreados,
por almendros en flor iluminados,
de tonos verdes mil, y de amarillo.   
                           
Al caer de la tarde, ya los trinos
de doradas perdices en El Prado
se elevan por el aire ionizado,
llenando el cielo abierto, ya encendido.
     
En lomas o en llano, esbeltos pinos,
con aromas sus rincones, matizados
por plantas de verbena y de tomillos.

Refréscate la frente en sus lavajos,
allá están, entre montes escondidos,
y goza allí la paz que te ha brindado. 

   
Las puertas del Verano están abiertas  
y sus campos, de pinos coronados,
sus trigales ofrecen, ya dorados,
y sus viñas cargadas de uva cierta.
  
Como un ascua el sol ardiente, apenas
la cumbre de los cielos va escalando,
do había flores, frutos va granando
y de verdes tonos la tierra siembra.

Escucha las chicharras mientras sueñas,
al aire y a la sombra de una encina
y aspira los olores de la tierra;

pues sin los campos no es la vida vida,
disfruta Pozoamargo, si se acerca
la hora triste de tu despedida.
  Balsa que fue de la huerta de
  Manuel Martínez Gabaldón,
  en el Prado.


              
        Contempla la tierra y, sólo,
        mira las varias manchas, recortadas,
        de olivas, viñas, pinos, tierras blancas,
        y extasíate ante sus verdes tonos.

        Ya se visten las pámpanas de rojo
        en los mares de viñas alineadas,
        ya llegó la vendimia deseada
        anunciando que regresó el Otoño.

         Las prietas uvas son, ante los ojos,
         panal de perlas, si son blancas,
         si moravias son, de zafiros conos.

         Aceitunas verdes, piñas asadas,
         las bellotas dulces, higos sabrosos,
         no es de Pozoamargo la almendra amarga.


    ¿Qué Invierno podría ser si es que no es  frío,
    el frio invierno y puro en Pozoamargo,
    cuando en sus desnudos y solos campos
    la blanca escarcha afiló cuchillos?

    Por El Llano, Clementes y El Santillo,
    los granos de esperanza ya sembrando,
    en tierra abierta, el labrador ufano,
    o poda o labra con tesón y ahínco.

    Las emparradas vides ya perdieron
    las pámpanas rojizas y doradas,
    las hojas y almendrucos, los almendros.

    Con más hielos y nieve, ya morada,
    requiere la aceituna su acarreo,
    que ya rueda la muela en la almazara.
Lavajo cerca del
Cerro de la Oración

porlacuestavoysubiendoalcerrodemisancestrosporlacuestavoysubiendoalorlacuestavoysubiendoalcerrodemisancestroscerrodemisancestros

                                                                   EL  VINO  Y  LA  IRA

 Se mueven las vides en hileras
como radios de un círculo cuadrado,
se mueven y se acercan y se alejan
al paso, en la autovía, de mi carro.
                     No se ven, pero sí están,
                     las uvas, entre pámpanas, maduras,
                     conteniendo sus zumos, como en mí
                     contenidos pensamientos, siempre a flor,
                     borbotean incesantes y no quieren
                     darme aún armonía y tranquilidad.
 
                              


                                                           No muy tarde mancharán manteles
                                                           vinos escondidos tras las hojas,
                                                           que los mostos inocentes mutarán
                                                           a violentas torrenteras en las bocas;
                               mi cabeza entonces dará vueltas
                               negándose a beber más sentimientos
                               que, del corazón fluyendo, la acucian
                               y querrán reventar en mi cerebro.
                                                No voy a mancharme, como ebrio,
                                                con ideas pensadas en mi alcoba
                                                y me mancho, o eso quiero,
                                                con la sabia de las rosas.
                                                     Los odios y rencores cambiaré
                                                     en desprecio hacia aquellos que me hirieron
                                                     y el desprecio hacia aquellos que me hieren
                                                     en la silla de mi ira sentaré;
                                                     y rechazo la idea de perdonar,
                                                     que los viles jamás perdón imploran
                                                     y es necio el que perdón ofrece
                                                     al verdugo que perdón no solicita.
                                              ..............................................................

jiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriaiajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiriajiria                   

                                     Mañana iré al río

    Mañana iré al río
    por la verde senda,
    aquella que en mayo,
    cuando las calores,
    cuando las alondras,
    se pierde en la sombra.  

          Aunque no se vea,
          aunque a ciegas vaya,
          iré a sus riberas
          y preguntaré a los peces
          si ha pasado ella; 

                   Si ha pasado sola
                   -con su orla blanca-
                   o si no ha pasado,
                   o iba con su amante,
                   envuelta en la niebla
                   -con su orla negra-. 

                            Me sentaré allí,
                            donde sus riberas,
                            con los pies desnudos
                            removiendo el agua,
                            y despreocupado,
                            esperaré nuevas.

                                    Pronto llegará,
                                    o quizá más tarde,
                                   una trucha azul
                                    de reflejos llena
                                    o, quizá, de plata,
                                    también con fulgores
                                    y, en ondulaciones
                                   de encendidas ascuas,
                                   me traerá noticias: 
                                   
                                             si ha pasado ya
                                             -con su orla blanca-
                                             y hacia dónde iba,
                                            o si no ha pasado,
                                             o iba con su amante
                                             -con su orla negra-,
                                            envuelta en la niebla. 

                                                    Allí, desprovisto
                                                    de otras inquietudes,
                                                    no miraré al sol
                                                    para que, mañana,
                                                    camine despacio
                                                    o bien se detenga
                                                    en su eterno andar. 

                                                           Llegará la tarde,
                                                           que prisas no tengo,
                                                           y allí, ensimismado,
                                                           a espaldas del tiempo,
                                                           solo lloraré
                                                           silos peces fríos,
                                                           con sus resplandores,
                                                           no me dan respuesta.


.................................................................................................................................................................................................

               En el avión

Siguiendo las líneas curvas
dibujadas en los mapas,
voy surcando, entre algodones,
por la tarde y la mañana,
los cielos claros y azules,
los de América y España.

Dejo la brisa que el mar
trae apacible a mi cara
en la descuidada playa
de isla, perversa a veces,
perdida en el océano,
y voy en busca del sol,
de la primavera clara,
que en tierras, allá por Cuenca,
no hace mucho que estallara.
 
                                                         Que ya se viene el verano
                                                        por barrancos y cañadas,
                                                      y no quiero llegar tarde
                                                   a tierras de Valdecabras
                                                -montañas, valles y fuentes-
                                             donde tengo huerto y casa.
 
           Y cuando en los hondos valles
           los fríos ya se adivinen,
           buscaré otra vez la brisa
           cálida de mi Muisne,
           a veces isla perversa,
           entre palmas y arenales.
……….............………….

De nuevo volando estoy
sobre telarañas blancas;        
y como Sulat y Janos,
por llanuras y montañas,
voy al centro de la tierra
y me alejo ya de España.
 

.....................................................................................................................

                               RECORDANDO




                                                                      Ababoles a la vera
                                                                      de caminos y en trigales,
                                                                      las macollas en las andas
                                                                      Pozoamargo en Primavera.

                                                                      Los cangilones rodando
                                                                      en la noria de la huerta,
                                                                      puestas de sol  entre pinos,
                                                                      Veranos de Pozoamargo.
                                                                    
                                                                      Ya venían por el Prado
                                                                      los fríos desde las lomas,
                                                                      ya las lumbres se encendían
                                                                      del Otoño, en Pozoamargo.                                                                     
                                                                    
                                                                      Helada lluvia lloviendo,
                                                                      o la nieve en los escudos,
                                                                      de charcos llenas las calles
                                                                      de Pozoamargo, el Invierno.

..............................................................................................................................................................................................................................

                                                                               ALGÚN  DÍA

                  Siempre has estado más allá,
                  como, de noche, la mañana;
                  a años luz tu cercanía,
                  como estrella junto a un lucero; 

                                        y si yo me acerqué volando,
                                        sin alas, para estar contigo,
                                        tú apenas te desplazabas
                                        por el azul, veloz, del cielo.

                                                                Fue tu canción siempre lejana,
                                                                -ni sé si para mí cantabas-;
                                                                tus dulces  ecos perseguí cercanos,
                                                                aunque estaban lejos. 

                                        Si bien yo nunca te alcancé,
                                        en alcanzarte pasé mis días,
                                        y así estuve, y continúo,
                                        al borde de un abismo negro.

                                                               Quizá el agujero, algún día,
                                                               a los dos nos atrape allí,
                                                                -porque no mueren las estrellas-
                                                               y entonces se detendrá el tiempo.  
 
                  Ya no podrás seguir corriendo,
                 ni cantarme a años luz;
                 allí estaremos abrazados,
                 en eterna fusión muriendo.

tusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotusotuso

                                                                LAS  ROSAS

                                             

                                                 Abriendo ya están
                                                 las rosas primeras;
                                                 bien seguro estoy
                                                 que ya es primavera.

                                                 Por senda florida
                                                 andaba mi amor,
                                                 rosas lleva frescas
                                                 de muy buen olor.

                                                 Las rosas cortadas
                                                 que lleva en sus manos
                                                 son de mi jardín,
                                                 yo las he regado.

                                                 Cultivo rosales
                                                 en jardín pequeño
                                                 para regalar
                                                 rosas como besos.

                                                 Encarnadas rosas
                                                 corto para ti,
                                                 tus rosados labios
                                                 quiero para mí.

enelcieloenelcieloenelcieloenelcieloenelcieloenelcieloenelcieloenelcieloenelcieloenelcieloenelcieloenelcielo

                                                                           EL  GATO

                                   Han estado perros
                                   ladrándole a un árbol;
                                   ¿qué se habría subido
                                   a palo tan alto?

                                sus ramas mirando  
                                allí un rato he estado
                                y he podido, al  fin,
                                divisar al gato.
                                                     
                                         Un palo delgado                      
                                         llevaba en mi mano
                                         pues nunca se sabe
                                         si es sierpe o lagarto.

                                                     Al verme con palo
                                                     el gato ha pensado
                                                     que palos le diera,
                                                     del árbol bajado,

                                                                y antes que llegara
                                                                al árbol catado,
                                                                el arisco gato
                                                                de un brinco ha bajado.

                                                     Lleva tal carrera,
                                                     el rabo empinado,
                                                     que a los torpes perros
                                                     enburla ha dejado.

ayelgatoayelgatoayelgatoayelgatoayelgatoayelgatoayelgatoayelgatoayelgatoayelgagatoayelgatoayelgatoayelgatoayelgatoayelgatoayelgatoayelgatoayelgatoa

                                                         El Retorno

                                                   Ya voy llegando a mi casa
                                                   -dentro, aquí, del corazón-,
                                                   al final de mi camino,
                                                   los mundos que recorrí.
                                                   Si me esforcé en encontrar
                                                   la paz en tierras lejanas,
                                                   con los días comprendí              
                                                   que en el gozo, allí también,
                                                   se escondía la soledad.

                                                            Sobre la dorada arena,
                                                            entre espumas de olas blancas,
                                                            si dichoso me sentí,
                                                            fraguras de selvas verdes
                                                            y aguas de apartados ríos
                                                            parcas fueron para mí;
                                                            breves fueron los placeres
                                                            que en mi corazón sereno
                                                            la soledad bienhechora,
                                                            cobijo del hombre herido,
                                                            puso para mi solaz.
 
                                               Mas, ay, si la soledad
                                               me arrojó a la irreflexión
                                               de barahúndas humanas:
                                               de vivir me faltó el tiempo,
                                               sólo sueños perseguí,
                                               ya desierto el corazón;
                                               en esta soledad vana,
                                               que marchita la ilusión,
                                               cuantas veces en desvelos,
                                               bajo el cielo azul radiante,
                                               o de estrellas empedrado,
                                               probé y no pude salir.
 
                                                          Y con este plúmbeo haz,
                                                          a mi espalda bien atado,                   
                                                          he recorrido caminos
                                                          ciudades y parameras,
                                                          tierras yermas o feraces
                                                          y he visto como otra gente,
                                                          bajo el peso de los suyos,
                                                          si joven placeres busca
                                                          si viejo a su hogar retorna.
 

.......................................................................................................................................................................................

                                 EL CAMINANTE

                                                                     Por senderos de silencio
                                                                     o alborotados caminos,
                                                                     pasa junto a ríos claros
                                                                     y ve los campos floridos;

                                                            en tardes de sol radiante
                                                            o en las mañanas nubladas,
                                                            no lo detienen los fríos
                                                            ni con el calor descansa;

                                                                    contempla la bella aurora,
                                                                    o los pájaros cantores,
                                                                    o caer la suave lluvia,
                                                                    o, al atardecer, las flores;

                                                           ha cruzado muchas veces
                                                           los collados en las cumbres
                                                           y, hartas veces, dormido
                                                           al raso, junto a una lumbre;

                                                                     por ciénagas pantanosas,
                                                                     o por las amplias veredas,
                                                                     se pierde en la lejanía
                                                                     y a nadie sus penas cuenta;

                                                           anónimo caminante,
                                                           deambula por los mercados,
                                                           por las calles y las plazas
                                                           o en la inmensidad del campo;

                                                                     ¿cuáles son sus pensamientos,
                                                                     de qué su alma se queja?
                                                                     ¿qué es lo que lo entristece,
                                                                     o con qué contento queda?

                                                          a estas preguntas, responde
                                                          solo a las nubes y al viento
                                                          que éstos, sus acompañantes,
                                                          no pregonan sus secretos;

                                                                    países de muchos amos
                                                                    ha recorrido, y ha visto
                                                                    a los pobres por doquier
                                                                    luchar contra su destino,

                                                        y piensa, como el poeta,
                                                        que la vida es un dislate
                                                        que a los ricos, enriquece
                                                        y los pobres, más los hace;

                                                                   misericordia o la nada
                                                                   es lo que espera a los pobres,
                                                                   que ser feliz en la tierra
                                                                   se guardó para otros hombres;

                                                       para otros hombres que, ahora,
                                                       entre oropeles andan
                                                       y nada o misericordia
                                                       también tienen reservadas;

oropelesoropelesoropelesoropelesoropelesoropelesoropelesoropelesoropelesoropelesoropelesoropelesoropelesoropelesoropelesoropelesoropelesoropeles

                                                 LA   ZARANDA

ahylazarandalarazandaahylazarandalarazandaahahylazarandalarazandaahylazarandalarazandaylazarandalarazandaahylazarandalarazanda

                               Como infinitos zafiros
                               brilla la hierba en el prado,
                               que la zaranda en el cielo
                               está Venus agitando.

                                                  Yo ando, la cara en alto,
                                                  y voy con los pies descalzos
                                                  recibiendo esta menuda
                                                  neblina del mes de mayo;

                                                                     que por mayo es, por mayo,
                                                                     cuando, encerrado en mi cuarto,
                                                                     la tristeza entró en mi casa
                                                                     y a mi lado se ha sentado.

                                                                                           Así vine hasta estos llanos,
                                                                                           que siempre me ha dado el campo
                                                                                           -si tribulaciones tuve-
                                                                                           el necesario descanso.

                                                                      No cambies esta zaranda,
                                                                      oh Venus de los amores,
                                                                      por la criba de la lluvia
                                                                      ni por el arnero llores;

                                                 que así se ensancha mi pecho
                                                 con este placer nublado,
                                                 la llovizna que los dioses
                                                 hoy para mí han reservado.                                                                                                                                                                

oh,nooh,nooh,nooh,nooh,nooh,nooh,nooh,nooh,nooh,nooh,nooh,nooh,nooh,nooh,nooh,nooh,nooh,nooh,nooh,nooh,nooh,nooh,nooh,no

                                                                  El  Sueño

                                             Detrás de una colina suave y gris,
                                             en el cielo transparente recortada,
                                             se expande la llanura inabarcable,
                                             donde entre efedras, tomillos y atochas,
                                             caprichosas en sus formas, otras plantas 
                                             en praderas de verdores tapizadas
                                             a los dioses sus colores ofrecían
                                             entre arbustos de pintura venturosos;
                                             y en macizos las azules flores,
                                             de carmín mancilladas por las rojas,
                                             y las áureas flores, amarillas,
                                             con las blancas y violetas competían
                                             y en olorosa lid ribalizaban.

                                                      Allí crece, de follaje ausente,
                                                      el árbol del Edena, siempre sólo,
                                                      cúpula de bronce allí erigida
                                                      por los pies de Istar, la diosa amada.
                                                      Se elevan, como verdes torbellinos,
                                                      árboles gigantes de gloriosa copa,
                                                      enredadas sus raíces retorcidas
                                                      entre límpidas aguas esparcidas,
                                                      que puentes imposibles y veredas
                                                      entre peces de colores trenzan. 
                                                      entre aguas y sombras caminé
                                                      y encontré mi caminar gozoso,
                                                      y vagué y, ensimismado, me perdí
                                                      y llegué, sin saberlo, al laberinto,
                                                      por rosales olorosos abrazado.
                                                      Estaban suspendidas las estampas
                                                      en sus blancas paredes, alineadas
                                                      en lienzos atrevidos, imposibles,
                                                      de las ruinas grises y vetustas
                                                      en audaz equilibrio sostenidas.
                                                      Allí dormían, en los patios enlosados,
                                                      los pilones, las fuentes y brocales,
                                                      entre yedras el tiempo detenido.

                                              Volví sobre mis pasos, crucé ríos
                                              y puentes de raíces sobre el agua
                                              y pisé sus praderas y sus plantas,
                                              y transité hacia el Norte, en mi soñar,
                                              buscando el mar como la flecha el blanco,
                                              por llanuras, desiertos y montañas,
                                              por valles escarpados donde ríos
                                              corren y se precipitan cristalinos. 
 
                                                     Llegado que hube al fin de la tierra
                                                     ante mis pies se abrió el cielo desnudo
                                                     en el mar de zafiros reflejado;
                                                     y en sus abiertas grietas abisales,
                                                     vi confundirse las estrellas de oro
                                                     con otras siderales reflejadas.
                                                     Era claridad y transparencia el agua
                                                     y las rocas del abismo tan lejanas
                                                     con detalles y destellos a mis ojos
                                                     sus entrantes, salientes y sus cuevas
                                                     en alarde, se ofrecían, luminoso.
 
                                            Nadie vio jamás tan claro el cielo,
                                            azul apenas, en destellos plateado,
                                            por donde sin rumbo los pececillos
                                            en acrobacias de espuma centelleaban,
                                            rastros de luminiscencia sembrando.
                                            Los corales, también claros, se movían
                                            en matices turbulentos e irisados,
                                            cual de ellos, delicados como rosa,
                                            cual de ellos, como lirios en el prado.
                                            Volvían que volaban los peces
                                            y los vi pasar, ensangrentados,
                                            vestidas de rubíes sus escamas,
                                            pétalos en su cuerpo, atropellados.
                                            De pie, ante la plácida visión,
                                            contemplé en ilusión el mar abierto
                                            y navegué en sus olas argentinas
                                            hasta perderme entre azules velos
                                            del mar y del cielo fusionados. 

jjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjj   llllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllll

                                                   LA  ESPERA


             No se estremecen las hojas
             del rosal ni del espino;
             hoy el viento no ha llegado
             a la cita con los pinos;

             a la cita entre el ramaje
             de estos árboles austeros
             que componen entre sí
             frescos que pintan el cielo.

             Las plantas allá, en lo hondo,
             las verdes hierbas del valle,
             ni se agitan entre sombras,
             ni inclinan su esbelto talle;

            y yo percibo la calma
             en mi cobijo de enebros,
             y en nada quiero pensar,
             que si vienen quiero verlos.

             Con su corona de rayos
             camina ya lento el sol
             hacia la dorada cama
             del sueño reparador.

             Más tarde mi corazón
             se acelera desmañado
             y apenas sujeto el rifle
             en mis temblorosas manos,

             pues ya oigo al jabalí,
             las ramas secas rompiendo,
             que del atardecer quiebran
             el absoluto silencio.

eljabalíeljabalíeljabalíeljabalíeljabalíeljabalíeljabalíeljabalíeljabalíeeljabalíeljabalíeljabalíeljabalíeljabalíeljabalíeljabalíeljabalíeljabalíeljabalíeljabalíeljabalíljabalí

                                                    Las Estaciones de la vida

                         1.-Qué difícil es amar,
                              cuando nunca se ha querido,
                              oh, primavera perdida,
                              que ya no regresarás;

                         2.-inadvertida partiste
                              juventud de vanos sueños,
                              como agua en los arroyos
                              de mi vida te escurriste;

                          3.-Triste es pensar que pasó
                              sin cosecha mi verano;
                              no sembré cuando debí
                              la semilla del amor;

                          4.- ¿qué podría cosechar
                               si no fue padecimientos?
                               ácidos frutos y amargos
                               que recogí aquí y allá.

                          5.-Estoy buscando, obstinado
                              a la amada que no tuve,
                              mas ahora es, quizá, muy tarde,
                              ya mi otoño está avanzado,

                          6.-llegué tarde, creo que siempre,
                              en lo que al amor incumbe,
                              por caminos enredados
                              me perdía, indiferente.

                          7.-No sé si lo que ahora quiero
                              es encontrar el amor
                              o lo que busco, en el fondo,
                              es calor para el invierno;

                         8.-mas, ¿por qué no he de seguir
                             soñando, como hice siempre?
                             las vivencias que no tuve,
                             ¿por qué ahora han de venir?

jjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjjj   ooooooooooooooooooooooooooooooooooo   lllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllll   ooooooooooooooooooooooooooo   jjjjjjjjjj

                     La diosa de los campos

Sus labios rojos como rosa abiertos,
sus lánguidas mejillas siempre puras,
sobre un manto verde en la llanura
recostada, la vi su rostro al viento.

¿Por dónde vagaría su pensamiento?
Si entre verdores o montañas mudas,
bajo el ardiente sol, bajo la luna,
por encumbradas nieves o desiertos...

Como si hilara nubes con sus dedos,
esparcido su pelo por su espalda,
enredados entre su oscuro pelo;

sus pechos palpitantes, ¡oh, granadas!
sus ojos fijos en lejanos cielos,
como flechas de bronce disparadas.
 

                        La vi también junto a los ríos claros
                        -deshilachadas hebras de cristales-,  
                        en sus orillas bajo los perales,
                        afinar los trinos de los pájaros.

                        En Otoño, entre árboles dorados,
                        dichosa recorría los hondos valles,
                        en primavera triscaba en los trigales,
                        rocío bebía del dulce prado.

                        Seguía con sus ojos, siempre grandes,
                        el vuelo del jilguero o mariposa,
                        el caer de las hojas otoñales.

                        Si es que de por sí no fuera hermosa,
                        los rayos y las auras espaciales
                        la vestían de luz, de gloria toda.

 

..........................................................................................

                                   El  Sahumerio

Por caminos de encendidos aires
que el solar Apolo con sus rayos baña,
voy transportado, entre colinas suaves,
hacia el templo de columnas de oro,
bajo cúpulas de los verdes pinos,
donde se oficiará el sahumerio
de romeros, enebro y de tomillos,
que dará a los que allí nos congreguemos
el bienestar interior que nunca
se nos da en la cotidiana vida,
de sobresaltos plena, y de ajetreos.
 
Quemaremos las sagradas plantas
en los siete broncíneos braseros,
y su fragancia, de los dioses prenda,
inundará nuestros sedientos pechos
de universales brumas placenteras. 
 
Al pasar junto a albercas escondidas
arrojo a sus claras aguas estancadas
las blancas clavellinas que he cortado
en riberas, de verde tapizadas;
el agua distribuye, a su capricho,
las flores, por aquí y allá, formando
dibujos con coronas que se alejan,
a las olas de las playas recordando.
 
Cuando llego al atardecer del monte,
tomillos y romero están dispuestos,
y el enebro amontonado se reparte
en los siete braseros de bronce
y la luz del fuego, en resplandores,
ilumina nuestros rostros congregados.
 
Hoy no acuden a la ofrenda, como ayer,
los dioses principales de los cielos,
pues el dios uno y en personas trino
los desterró de sus naturales templos
y nos condenó a nosotros
a vivir en otra ignorancia errante.
 
Sólo el quehacer sosegado,
y estos privilegiados momentos
en torno al fuego sagrado,
quizá me den el equilibrio y paz
que los hombre necesitamos,
y las mujeres, para ser sabios. 
 

.....................................................................................................

                                                EL  JARDÍN  DE  LOS  DIOSES

                   

Acaecí en un jardín,
después de vagar errando
por valles, ríos y montes, 
como en sueños transportado;

aguas de cristal fluían  
por entre árboles rojos,
o de rocas resbalaban,  
nada igual vieron mis ojos;

a la luz de un almendro
me detuve a descansar,
que las sombras del jardín
eran rica claridad.
 
Pronto descansado estuve
de mi errante caminar,
que allí los aromas curan,
para el dolor no hay lugar.    

Por donde mis ojos fueron,
muchas maravillas vi,
por allá brillaban frutos,
florecillas por aquí;
 
de colorines pintados
bellos insectos conté,
pájaros de mil colores
volar se podían ver,

y moradas florecillas
por doquier desparramadas,
entre irisadas hierbas
y toda suerte de plantas;

en lugar de las espinas,
brotaban de los rosales
jacintos de Compostela,
que espinas allí no salen;

sus rosas eran diamantes
que para Venus brillaban,
¡qué armonía y qué placer
y qué dulce allí la estancia!    

Perales de rojo mármol
crecían en abundancia  
y entre sus hojas de nácar
pendían las esmeraldas;

los manzanos, de alabastro,
frutas de granate echaban
y sus plateadas hojas
sombra de azul claro daban;

crecía el cerezo allí
cargado de gruesas perlas,
de oro eran sus hojas
y las perlas, las cerezas;
 
de rubíes, avellanas,
en avellanos de mármol,
lucían para el dios Sol,
cerca de árboles gualdos;

el almendro allí tenía    
las hojas de un rosa claro,
de cuarzo blanco los troncos,
sus flores eran topacios;

de ágata roja y blanca  
era el tronco de las palmas,
de fino cristal sus hojas
y sus dátiles de plata;
                                                               
tronco de lapislázuli
tenían cedros y pinos,
y de amatista las piñas 
y las ramas de olivino;

con higos de ágata roja
higueras de  jaspe había,
de obsidiana eran las brevas,
que los dos frutos tenían;

después de andar extasiado
por aquel vergel pomposo
subí hasta las altas cumbres,
de los dioses alto trono;
                          
entre peñascos de jade
brotaban las claras aguas,
mármoles de tonos varios
hasta el cielo se elevaban;

allá, las piedras de jaspe;
lapislázuli, obsidiana,
se alzaban en otro sitios,
donde otras fuentes manaban;

no faltaba la amatista
con otras piedras fundida,
ni el cuarzo, ni los granates
ni la roja cornalina;

los diamantes y rubíes,
topacios y aguamarinas,
brillaban entre cristales
y por el suelo esparcidas.

Todo respiraba paz,
todo estaba para el goce,
hojas marchitas no había,
era el jardín de los dioses.

brillantesymásbrillantesbrillantesymásbrillantesbrillantesymásbrillantesbrillantesymásbrillantesbrillantesymásbrillantesbrillantesymásbrillantesbrillantes

                             EN  LA  VENTANA

                                                           Tengo ya cansado el brazo
                                                           de pulsar las fichas del teclado,
                                                           notas con las que voy conformando
                                                           la historia que llevo entre manos.

                                                                    De allí cambio a la ventana
                                                                    el cansancio y pensamientos
                                                                    y veo, en la lluviosa noche,
                                                                    cómo mis labios tensados
                                                                    pintan sonrisa leve,
                                                                    casi, de felicidad.

                                                         Miro la oscuridad de la noche
                                                         a través de la bruma, alumbrada
                                                         por los focos, en hilera,
                                                         de chispeantes farolas
                                                         que se pierden en lo lejos,
                                                         formando redondos discos
                                                         de azulada transparencia.

                                                                     Y ya no siento el cansancio
                                                                     que en mi brazo se apostó
                                                                     y si, aún, estoy cansado,
                                                                     los trasluces de los faros
                                                                     consiguen que no lo aprecie.

                                                         Es noche de agosto tardío
                                                         y siento la niebla menuda
                                                         como si, realmente, mis cabellos
                                                         recibieran en la calle                                                                                                                                                                                                      las benéficas y azules chispas                                                                                                                                                                                                                     

enlacalleenlacalleenlacalleenlacalleenlacalleenlacalleenlacalleenlacalleenlacalleenlacalleenlacalleenlacalleenlacalleenlacalleenlacalleenlacalleenlacalleenlacalle

                                       LA  NINFA


Arce en Valdecabras              (Soneto, en recuerdo de los poetas clásicos)

 
   
                  ¿Qué tengo yo que mi amistad no quieres,
                  radiante ninfa de las fuentes claras,
                  que cuando me adivinas, lanzas         
                  de fina espuma arrojas y me hieres?

                  No sé qué, por tener tu amor, yo diere
                  ni cuantos sufrimientos y amenazas,
                  ni cuanto dolor por ti soportara,
                  oh diosa celestial de las corrientes.

                                                                                                       En fuentes y jardines tan amenos
                                                                                                       por los que siempre descuidada vas,
                                                                                                       yo me conformaré con verte, al menos.

                                                                                                       Y algún día, quizá, me mirarás
                                                                                                       con otros ojos, claros y serenos,
                                                                                                       y entonces te amaré y me amarás.

lascorrientesdesatadslscorrientesdesatadaslascorrientesdesatadslscorrientesdesatadaslascorrientesdesatadslscorrientesdesatadas

                                              EL  MAR  Y  YO

 I
                                                No era noche de luna,
                                              ni los luceros brillaban,
                                       solo entre espumantes olas
                                            los peces se adivinaban;

                            a tus pies soñando estuve;
                           dormitando, quizá, estaba,
                                    solo el sórdido rumor
                             de tus olas se escuchaba; 

                                         te contemplé como ayer,
                                       las mismas olas sintiendo
                                  que, en eterna huida, vienen
                                     a morir, siempre de nuevo;

                          las olas blancas de día,
                           a la aurora nacaradas,
                      rojas cuando el sol se va,
                   negras para el que soñaba; 

                                      oh mar profundo y temido,
                                           viejo océano que andas
                                         y no te mueves si corres
                                        por tus oscuras entrañas;

 
                       allá, en la profundidad
               donde no hubo nada nunca,  
                  donde ahora la vida bulle
                   será mañana una tumba;

                                         cuanto me cuesta pensar
                                   que cuando ya no haya nada
                                       de mi existencia, tampoco
                                         nada quede de tus aguas;        

 

    
   II                
                cuanto me cuesta pensar
                que, si mi vida es segada,
                no puedan tus aguas claras   
                seguir bañando las playas; 

                                   porque nada existirá,
                                   tampoco las playas blancas
                                   cuando ya no exista yo
                                   ni el mundo que me acorrala.
      
                Y el descuidado rumor
                de tus incesantes olas,
                el correr estrepitoso
                de tus aguas corredoras,

                                    me indujo el pesado sueño,
                                        pasadas ya hartas horas,
                                       en vela, de estar contigo,
                                       con su cantinela, a solas;

                 así me dormí, esperando
                 a que la aurora arribara
                 y en sus irisados brazos
                 de mis sueños despertara;

                                            y vi sus rosados dedos
                                        que la mar azul surcaban
                                        y vi las ondas de espuma                
                                           de mil colores tintadas.          

                  Mucho me cuesta admitir
                  que la eternidad no es nada,
                  si conmigo la existencia
                  de lo existente se acaba.
     

..........................................................................................

                                                              EL  CIERVO

                                      Ha sonado un estallido
                                      en los pinares frondosos,      
                                      el tiro cerca se ha oído,
                                      y se apresuran mis ojos,                
                                      a avizorar las colinas;                                 

                                                   ya lo veo renqueante
                                                   como baja la ladera
                                                   y cómo, despacio, cruza    
                                                   de una a la otra loma
                                                   bajo el peso de su herida.

                                                                    ya lo distingo otra vez
                                                                    entre columnas de pinos, 
                                                                    y por entre copas verdes,
                                                                    a  media cuesta  ascendiendo,
                                                                    el ciervo herido, a la cima.

                                      No corre, ¡si ya no puede!,
                                      si una mancha en su costado
                                      tiñe de carmín la herida,
                                      que bala de duro bronce
                                      marcó el final de su vida.

                                               Desaparece entre espinos
                                               entre zarzas y rosales,
                                               su sublime cornamenta,
                                               corona de su destino,
                                               bandera al viento extendida.

                                                           Al galope cruza el perro
                                                           en dirección a su presa,
                                                           que sangre va derramando
                                                           -pétalos de rojas flores -
                                                           y rastro de muerte pinta.

                                     ¡Pobre ciervo!, pienso yo,
                                     con el arma entre las manos
                                     y pienso también en cuantos
                                     -en anónimos camales-
                                     corderos son degollados.

                                                Pongo mi rifle en el suelo,
                                                y el cuchillo en mi costado,
                                                y me dirijo al altar
                                                -tierra de rojo manchada-
                                                del ciervo sacrificado;

                                                          y pienso en la tenue línea
                                                          que separa estos dos hitos:
                                                          el cazar un bello ciervo
                                                          o degollar un cordero,
                                                          de pienso compuesto ahíto.

......................................................................................................................................................................................................................

                                               B  A  B  I  L  O  N  I  A

                                                                                                                                                                                                               Cuantas veces soñé con tus jardines
reventando en perfumadas flores,
sendero de los dioses entre plantas,
placentero lugar de sus amores.

Cuantas veces miré en tus claras noches
la inmensidad azul de las estrellas,
las nubes de zafiro y los luceros,
cubrir con sus auras tu amada tierra.

Cuantas veces contemplé el Eúfrates,
sus hondas aguas alejarse, puras,
tus templos reflejados y palacios,
y su orilla iluminada por la luna.

Cuantas veces los alados toros,
ante tus puertas de oro arrodillados,
sus pupilas clavaron en mis ojos
y la perturbación selló mis labios.

Mi alma seguirá a tu huella atada,
a tus anchas plazas y a tus altas torres,
a tus mujeres del placer, ungidas,
a tu río sagrado y a tus flores.

lastierrasdebabilonialastierrasdebabilonialastierrasdebabilonialastierrasdebabilonialastierrasdebabilonialastierrasdebabilonialastierrasdebabilonialastierrasde

                                                  El Viaje

         No me esperes más
         si fueras mi amada.

  Yo ya no estaré
  aunque tú llegaras,
  que me empuja el alma
  a viajar muy lejos,
  lejos como lejos van
  las líneas torcidas
  de un extraño mapa;
  las líneas que surcan
  ríos de aguas claras,
  montañas nevadas,
  desnudas montañas
  que las nubes blancas,
  con sus alfileres,
  eternamente arañan.

  Detrás de esas cumbres,
  quizá una mañana,
  o bien una tarde,
  quizá también clara,
  encuentre el paisaje
  en el que tú siempre,
  y yo nunca estaba.

  Que fugaz el aire,
  las aves, las plantas!
  ¡Que eternos los montes,
  que eternas las almas!        
 Acaso la mía,
 en eterna danza,
 no te adivinó
 donde tú aguardabas.
 Me entretuve mucho
 mirando la nada
 y no vi los lagos,
 los ríos, las aguas
 donde tú, quizá, 
 sobre sus riberas,
 descuidada andabas.

 Pero ya no esperes
 si entre aguas andas,
 o por prados corres,
 la brisa en la cara,
 que voy por barrancos,
 imposibles navas,
 cumbres borrascosas
 que el mapa no marca.
 
 Y no volveré
 ya sobre mis pasos,
 que voy por senderos,
 por trochas sembradas
 de piedras y abrojos,
 de guijarros rotos,
 que no marca el mapa.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,

.........................................................................................................

                              La vida y las dudas

Voy por estepas polvorientas           
buscando una vida quizá imposible,
pues ando hacia ninguna parte,
que en la orilla de la tierra
no vive el que antaño estuvo
ni está ya la cantinera
que mi sed pueda calmar,
de vivir eternamente.

Desde la alta torre del cerro
me veo caminar, abrumado,
entre torbellimos hechos
con hebras de mil pesares
que, cual camisa de fuerza,
van tejiendo en torno a mí
urdimbre de incertidumbres
y, con el correr del tiempo,
pesan más, cada vez más,
sobre mis atormentadas sienes.
 
Camino hacia los oscuros bosques
de impertérritas sabinas y de pinos,
donde tendré que talar
muchas dudas que ahora tengo
y que, sin tregua, me siguen
enredadas en mi ser.
 
Desde esta torre de roca
veo como ya me acerco
a la entrada de mi monte
y entro entre arbustos floridos,
a través de la espesura,
y ando por oscura senda
hacia el interior de mí,
al interior de mi selva,
donde las enredaderas
trepan por mi corazón dolido.
 
Aquella enhiesta sabina,
que se yergue en la montaña
o este encopado pino
como lanza hacia los cielos,
que se asoma a mundos otros,
de mí quieren ser reflejo,
de mis dudas y pesares;
me he decidido a talarlos
con mi doble hacha de bronce
y ensamblaré con sus tablas
la puerta para encerrar
los tejidos remolinos,
causa de mis pesares y dudas. 
 
Desde mi pétrea atalaya
me veo puesto a la dura tarea  
y a hachazos despejo dudas
con mi hacha de dos filos,
y veo como las enredaderas  
al pie de mi corazón se caen ,
junto a troncos impasibles
de sabinas y de pinos,
y se abren horizontes nuevos.

........................................................................

                                            

Flores de Pozoamargo                         Tenía los ojos llenos de estrellas,
                         andaba por los campos de cebada
                         y perdía su vista en el ocaso
                         incendiado de fríos resplandores,
                         llamaradas rojas contra su cara;  

                                 andaba por desiertos arenales
                                 y los toros azules desde el río,
                                 sus cuernos a los vientos desplegados,         
                                 entre juncos y cañas la miraban
                                 y lloraban su animal destino;  

                                           por las aguas entre cañaverales
                                           vestida con su túnica dorada,
                                           lejos se la vio con su corona,
                                           la proa de su barca entre los barbos,
                                           la popa de su barca entre las carpas;  

                       antes de que las sombras se alejaran
                       por el camino del poniente sol,
                       despertaba la diosa de su sueño
                       y, bella, con la Aurora recorría
                       los campos de la luz  y del color.  

                               En aquellos lejanos días, los dioses
                               de los cielos descendían a la tierra,
                               sembraban cereal, regaban flores,
                               se enamoraban de las celestes diosas
                               y nacían nuevos dioses de la siembra.  

                                          Muchas noches pasó bajo la luna
                                          el dios de las montañas, escondido,
                                          escuchando los cantos plañideros
                                          que, desde los jardines venturosos,
                                          dejaban sin sentido sus sentidos.  

                      Allí en la laguna, entre las cañas,
                      una tarde la tuvo entre sus brazos
                      en la barca por olas zarandeada,
                      y Enlil, el dios, se entregó a Suén
                      y Suén lo retuvo en su regazo. 

           Pronto, más

                               Ir a Poesía,    a Portal de entrada

.......................................................................................................

           

                   


Top